Nos cinemas, duas dicas que vale a pena checar, não sei bem que tipo de filme vocês gostam, mas tenho dois bem diferentes. Aprendiz de Feiticeiro, com o sempre bárbaro Nicolas Cage, revive a clássica animação de Walt Disney, com um roteiro mais adolescente que o infantil original, e efeitos especiais de primeira. Sou fã confesso de Cage, e me diverti horrores com o filme, mas sabia que era diversão fácil, ninguém espere filme de conteúdo profundo, é bom para ver com um balde de pipocas no colo. E hoje estreia uma das maiores produções do cinema nacional este ano, Nosso Lar, com base em um dos maiores clássicos da literatura espírita, que foi psicografado por Chico Xavier, vendeu milhões e milhões de livros, e vem na sequência do filme sobre próprio médium, que bateu todos os recordes de bilheteria esse ano. Eu não vi o filme, que estreia hoje, mas sei que mostra detalhadamente o pós-morte sob a ótica da doutrina espírita, se você acredita ou não é outra história, mas é uma ótima chance de ao menos saber o que diz o espiritismo. De qualquer forma, de diversões celestiais e profanas o feriado está cheio, aproveitem. Abraços do Cavalcanti.

Do outro lado do Atlântico, George Michael se apresentou perante o juiz, e confessou-se culpado por dirigir embriagado. Seria dificílimo provar o contrário, pois invadiu aquela loja com o carro, e não se aguentava em pé quando a polícia chegou. Antes de ser trancafiado, no entanto, também ele apelou para a rehabilitation, em uma tentativa de se ver livre de álcool e drogas. Não vai livrá-lo da prisão, mas vai amolecer um pouco o coração do juiz. Juízo mesmo teve Colin Farrell, que, antes de qualquer flagrante criminoso, entrou de cabeça na limpeza clínica, e há anos não bebe mais nada, o que, se considerarmos que é irlandês, é um milagre. Aqui no Brasil, Fábio Assunção saiu do tratamento lindamente, dando um super exemplo a todos. Enfim, milagre mesmo é o instituto jurídico e midiático da rehab, que se parece com aquela tecla atualizar, que fica na barra superior da tela do browser: aperte, e a vida pode ficar mais leve. Só não sabemos por quantas vezes, nem se os juízes vão continuar acreditando nele. Abraços do Cavalcanti.

Fidel ressuscitou recentemente, depois de passar o poder a seu irmão Raul, por conta de graves problemas de saúde, nunca esclarecidos – nada naquela ilha é esclarecido, nunca! Será que está com medo da morte? Seria curioso um comunista marxista genético ter medo da morte, pois, se não acredita em Deus, não pode crer que haja alguém para puni-lo no além túmulo.

Seguindo as tristes notícias dos ditadores do mundo de hoje, só posso aplaudir de pé Carla Bruni, fofíssima, que defendeu a iraniana condenada a ser apedrejada até morrer, e foi ferozmente atacada pela imprensa da terra dos aiatolás, governada por um facínora condecorado pelo governo brasileiro. Me recuso a botar a foto de Fidel ou de Ahmadinejad neste post – lógico que o prêmio vai para a bela Bruni, figura mais próxima de Jackie Kennedy que a Europa conheceu nas últimas décadas. Abraços do Cavalcanti.

Enquanto isso, do outro lado do Atlântico, um ministro do partido conservador saiu do armário e assumiu-se gay, encerrando um casamento de mais de 20 anos, com filhos e tudo. Não é surpresa nenhuma, pois se trata do 11º ministro conservador a assumir-se, desde 2002. O mundo caiu? Pelo contrário. Lá, isso já não é escândalo algum. Que diferença entre nossa teledramaturgia e a realidade britânica. Abraços do Cavalcanti.

Mishima era o pseudônimo de Kimitake Hiraoka, mas acabou conhecido por ambos os nomes. Homossexual, saiu do armário de forma lindíssima, com o livro Confissões de Uma Máscara, clássico absoluto da literatura homossexual, e de conteúdo quase totalmente autobiográfico. É impossível distinguir, ainda hoje, o que no livro foi realmente realidade ou não, mas a história do menino que vê despertar seu desejo por homens, e se esconde atrás de máscaras para ocultar sua personalidade, poderia ocorrer em qualquer país do mundo. Em uma passagem deslumbrante, o personagem se depara com uma pintura de São Sebastião, com seu corpo maravilhoso contorcido pelo sofrimento das flexas, e atinge seu primeiro orgasmo. Mishima sempre afirmou que esse fato foi real, que foi assim que ele descobriu o sexo, e se reconheceu como homossexual. Ele chegou a se fotografar imitando a pintura, de forma absolutamente homoherótica. Acabou se suicidando de maneira espetacular. Mishima é lindo, um dos maiores autores homossexuais do século XX, eu o comparo a Gide e Genet. Seus livros são lindíssimos, obrigatórios para gays e héteros. Estão todos nas livrarias. Abraços do Cavalcanti.

Gilberto Braga tem autoridade para falar sobre Brasil, e ele, gay assumidíssimo, entende do que diz quando afirma que os galãs gays da televisão não devem sair do armário, pois vão se queimar – ele entende bem o público para quem escreve. Novela, ou folhetim, como eles preferem dizer, é literatura sim, como também é literatura qualquer texto que espelhe o mundo ao seu redor, ou o fenômeno humano em qualquer tempo. Gilberto Braga está certíssimo, a Academia Brasileira de Letras precisa se oxigenar, nem que metade de seus membros vá para o além de uma vez por todas, e eu registro aqui, com a (pouca) humildade que me é peculiar, que blog também é literatura! Não que eu seja um imortal, nem almeje um fardão daquela casa, mas tem muito blogueiro por aí que merecia sim um assento na Academia. Exagerei? Me digam vocês. Me diga Gilberto Braga! Abraços do Cavalcanti.

De sua obra retirei, não sem razões bem pensadas, o texto no qual celebrei a aprovação, pelo parlamento português, da lei do casamento de homossexuais naquele país, o soneto dedicado ao Infante Dão Henrique, um dos maiores mitos da história portuguesa, e um dos mais lindos sonetos de Pessoa, assinado por ele mesmo. Poderia ter sacado da Autopsicografia, com o qual hoje encerrarei esse post, e o farei, insistindo para que ninguém perca a maravilhosa mostra sobre nosso grande poeta, cuja sexualidade é detalhe mínimo, desprezível, mas que cito por obrigação de ofício. Abraços do Cavalcanti.

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se Chama o coração

Fernando Pessoa

Festa de família - eu estou alí no canto direito, de camiseta azul, viram?

Caríssimos, se vocês nunca passaram pela experiência de levar seus sobrinhos para conhecer a tua balada favorita, não sabem o que estão perdendo. Já confessei aqui meus irremediáveis 44 anos, celebrados há dez dias. Sábado festejei novamente, dessa vez na melhor casa noturna de São Paulo, chamei cinco bons amigos, e tive a  brilhante ideia de trazer também três sobrinhos, todos héteros, dois deles acompanhados por seus respectivos cônjuges, formavam todos um grupo fofíssimo. Pedi que chegassem cedo, para que pudessem admirar o local do crime do tio antes da chegada do rebanho, com suas carnes  fracas e fartas à mostra. Não que os assustasse, são bem maiores de idade, mas com as pistas vazias eles puderam ver como é linda a minha balada, como eu realmente tenho razão de me orgulhar, e falar dela o tempo todo. Afinal, é lá que, uma vez por semana, eu deixo minha condição ignóbil para me tornar o Gui, carinhosamente recebido por todos. Sim, eu tenho cartão VIP, conquistado muitos anos antes de a casa abrir, e entro pelo tapete vermelho, sem nunca me esquecer de agradecer aos donos pela generosidade – noblesse oblige.

Eles ficaram impressionados com o que viram, e não podia ser diferente, meu playground é fantástico, a música de primeira, e a bebida bem servida. Cercados pela rica fauna das bibas paulistanas, eles tiveram a chance de confirmar o que eu lhes disse: casal hétero não é incomodado por ninguém na balada, poderiam até ter se jogado mais na pista que ninguém atacaria os meninos, gay sabe respeitar. Já o mais jovem, sozinho, porte de cavaleiro cruzado e olhos verdes, manteve-se um pouco assustado ao meu lado enquanto circulávamos por todo lado, inclusive na muvuca deliciosa da sala VIP, logo atrás do DJ. Passeamos pelo bar, e, salvo por um conhecido que já gravitava vários uísques acima da humanidade, ninguém o incomodou. Quer dizer, não se aproximaram, nem fizeram brincadeiras inconvenientes enquanto ele estava ao meu lado, mas foi só ele ir embora, afinal já tinha visto tudo, que o mundo caiu sobre meus ombros. “Então vai dizer que um menino lindo daqueles é sobrinho, inventa outra, biba!”. “Mas a sra. está com tudo…”. Naquela noite, meu curriculum vitae subiu uns 100 pontos no índice Dow Wedding, confesso que me diverti! Queridos, balada gay é absolutamente segura para héteros, podem crer. Já cansei de dizer isso por aqui, mas só experimentando vocês vão acreditar. Pois experimentem, mas levem os sobrinhos de vocês, pois os meus eu não empresto por nada nesse mundo. Abraços do Cavalcanti.

Ainda assim, me surpreende a impermeabilidade dos opositores a qualquer exemplo vindo de fora, das experiências incrivelmente positivas dos exércitos britânico e israelense, só para voltar a dois exemplos que já citei aqui – deve haver outros. Até mesmo o exemplo de Gareth Thomas, o super jogador de rúgbi que se assumiu, e que continua a dividir os vestiários com os colegas de time, e nada de insólito aconteceu, naquele universo brutalmente masculino. Não é Obama, com sua complicadíssima agenda política, mendigando os votos de republicanos, que vai entrar na briga como herói da vitória, que ninguém se iluda quanto a isso. Abraços do Cavalcanti.

Pensei bastante nisso ao ler as notícias sobre o lançamento da autobiografia de Ricky Martin, que gerou aquele furor todo quando saiu do armário meses atrás, já com dois filhos gerados numa barriga de aluguel para animar a vida. Só uma coisa me passa pela cabeça: como é que alguém com apenas 38 anos de idade (segundo a Wikipédia ele fará 39 em dezembro), sequer chegou aos 40, já escreveu uma autobiografia? A resposta é simples – o que vale na vida de um homem não é a idade, mas a quilometragem! Se deixou o tempo passar ficando em casa vendo televisão, jogou a vida fora, e aí não tem volta, mas tenha se jogado na vida, assumido riscos, cometido erros,  acertado aqui e ali, poderá até mesmo ter fracassado, mas vai ter uma história para contar. Não é o caso do delicioso Mr. Martin, que tem uma coleção de sucessos, foi um dos Menudos, viveu uma Vida Louca, para fazer uso do nome de um de seus maiores sucessos, e depois assumiu-se gay publicamente. Imaginem o quanto ele não tem para dizer? Eu estou na maior ansiedade para ler o livro, que só sairá nos Estados Unidos e Europa em novembro, mas que será um sucesso de vendas garantido. Vou deixar meu exemplar encomendado na Amazon.com desde já, se é que as boas livrarias de São Paulo não o terão disponível no dia do lançamento, é bom verificar. A capa, linda, eu já mostro aí em cima. Abraços do Cavalcanti.